Гитара-инструмент ударный
Я немец. Но не из тех, что в Германии, а из тех, что в России, так называемых "русских немцев". И вот однажды оказался, следуя непредсказуемыми туристскими маршрутами, на своей "исторической родине". И так мне все понравилось, что решил я малость подзадержаться, пожить здесь (конечно же, нелегально - виза-то на два дня). Зарабатывать на жизнь стал, распевая русские песни и романсы под неизменную спутницу-гитару, подаренную таким же бродягой. Поскольку мое безвизовое пребывание в сих "хлебных местах" породило бы всяческие ненужные кривотолки у владельцев отелей и подобных им заведений, то я старался их не обременять общением со своей более чем скромной персоной, а предпочитал проводить ночные часы на свежем воздухе, в парках, на скамейках.
И вот как-то очень уж устал, да еще усугубил это дело парой баночек пивка (и не только - но не будем о грустном...) Присел я на лавочку и тут же отрубился.
Вдруг - удар. Следом, не давая опомниться - еще. И еще...
А удары продолжают сыпаться со всех сторон. Кое-как, насколько можно, прихожу в себя, озираюсь, уворачиваясь от ударов. Меня пятеро охаживают - кто кулаком, кто каблуком. Между собой обмениваются какими-то чирикающими фразами. Все - "кривые в хлам". У них уже мой верный "росинант" педальный, сумка со шмотками.
- Эй, - кричу, - за что?
Тут они, поняв, откуда я, еще энергичней стали меня дубасить, нещадно матерясь на ломаном русском. Это были, судя по "прононсу", прибалты, по-моему, литовцы.
- Ну, ты, тра-та-та! Кто такой, тра-та-та!? А сами норовят то в глаз, то в зуб заехать, Ну, думаю, кранты, здесь и похоронят бывшие братки по соцлагерю. Тычу пальцем в гитару, она под лавкой притаилась, замаскировалась.
- А, поешь? Ну, спой! Напоследок!
Я и запел. Свою последнюю - "лебединую песню": "Ах, шарабан мой, американка!.." Изо всех оставшихся сил.
Пять утра. Туман. Тишина.
А я - ору! Думаю про себя: "Если не полицаи, то хоть кто, какая-нибудь живая душа услышит и будет свидетелем героической гибели российского бродяги. И я добился своего. На мой трубный зов из ближайших (и не только) кустов вдруг поползли ночующие здесь же поляки, негры, арабы - гопники всех мастей и цветов радуги. И давай притопывать-прихлопывать. Цирк!
Оглянулся я, а литовцев, или как их там, уже ветром сдуло. Верный мой конек педальный стоит, прислоненный к дереву, рядом сумка со шмотками притулилась... Так мне в очередной жизненной ситуации помогла верная подруга - гитара.
Валерий фон ЭРГАРДТ
назад
